Домашнее насилие

За окном забрезжил рассвет, окрашивая комнату в бледно-розовые тона. Отец, крепкий мужчина лет пятидесяти, натягивал кроссовки. Седые виски выдавали возраст, но движения оставались быстрыми и уверенными. – Хорошей пробежки, пап, – зевнул десятилетний сын, не отрывая взгляда от потолка. В голосе сквозила напускная бодрость. Главное, чтобы отец поскорее ушел. Под подушкой ждал спрятанный смартфон, а в нем – целый мир Майнкрафта, где ребёнок – бог. – Я не понял. Ты чего лежишь? Сегодня пойдёшь со мной. Нет лучше одёжи, чем…